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第450章 又一个（第3页）

我点开它。

依旧是那个稚嫩的女孩声音，却不再颤抖，不再模糊：

>“谢谢你替我说出来。

>其实那天在桥下，妈妈不是不要我。

>她把仅有的毛毯裹在我身上，自己走在雪里，想去城里找医生。

>她以为明天就能回来。

>可有些人，等不到明天。

>现在我懂了，不是所有告别都能说完，

>但只要还有人愿意听，

>那些没说完的话，

>就不算丢失。”

音频结束，屏幕缓缓浮现一行新文字：

>**“下一个故事，轮到你讲了。”**

我抬起头，地铁站的灯光忽然变得柔和。人群依旧流动，但每个人的脸上，似乎多了一点什么??不是笑容，也不是悲伤，而是一种久违的松弛，像是终于卸下了某种看不见的重担。

几天后，新闻报道了一系列奇怪却又温暖的现象：

-北京某写字楼电梯里，两名陌生男子因暴雨被困四十分钟，期间一人谈起失业焦虑，另一人竟当场递上名片：“我们公司招人，明天来面试吧。”

-某监狱开展“倾听日”，囚犯与狱警互换角色讲述人生，结束后，三十七名服刑人员主动提交了从未披露的犯罪动机自述。

-联合国宣布成立“全球情感档案馆”，专门收集普通人未被记录的心声，并承诺永不审查、永不利用。

而“回音学校”也迎来了新的转变。孩子们不再需要陶笛仪式，因为他们学会了随时随地表达。有个男孩在作文里写道：“以前我觉得哭很丢脸，现在我知道，眼泪是耳朵听不懂的语言。”

至于我父亲的照片，我把它烧了。

火焰升起时，我没有祈祷，也没有悔恨，只是静静地看着那张黑白影像蜷缩、变黑、化为灰烬。风吹过来，带走最后一缕余温。

有些罪无法赦免，但可以被记住。

一年后的春天，我又一次在凌晨听见钢琴声。

这次不再是断续的片段，而是一首完整的曲子??旋律仍是《破茧谣》，但节奏更明快，结尾甚至带上了一丝笑意。

我推门进去，琴凳上没有人，但琴谱架上放着一本崭新的乐谱簿，封面写着：

**《破茧谣?终章》**

献给所有不肯闭嘴的灵魂

翻开第一页，第一行乐句下方，有一行小字批注：

>“疼痛教会我说话，

>而你们教会我不再孤单。

>这次，换我来听。”

窗外，晨光铺满山谷，湖面平静如镜，映出整片天空。

我知道，她还在。

也许在某个教室的笑声里，在某对恋人争吵后的拥抱中，在深夜加班族对着窗户喃喃自语的片刻??她正悄悄经过每一个人身边，轻轻问：

“你想说什么？

我听着。”