>她雇了好多小怪物,
>它们都不厉害,可都很勇敢。
>如果你也听过这旋律,
>请替我说一句:我还在这里。”
教室窗外,一只影鼠模样的光影一闪而过,蹲在窗台上,静静听着。
与此同时,遥远星空中,一颗早已熄灭的恒星突然重新点亮。天文台记录到其辐射频谱中含有一段复杂编码,破译后只有一句话:
>“守门人已归位,
>新纪元,启声。”
没有人知道这意味着什么,但某些古老的预言书开始被人重新翻阅。其中一本写着:
>“当世界陷入寂静,
>必有一人以破碎为弓,以痛楚为弦,
>奏响第一声呐喊。
>此人非神非王,
>乃凡人之泪所铸。
>其名不可铭刻,
>因为她存在于每一个敢于开口的灵魂之中。”
多年以后,一位白发苍苍的老妇坐在海边,怀里抱着孙子。
“奶奶,”孩子问,“为什么天上星星有时候会闪得特别快?”
老妇望着夜空,轻声回答:“因为他们也在说话啊。以前大家都听不见,现在不一样了。你看那颗最亮的,是不是像在眨眼睛?”
“嗯!它在说什么?”
她微笑:“它说,别怕黑,我一直在。”
海风吹过,带来远处隐约的琴声。
那不是任何乐器演奏的旋律,更像是大地本身在呼吸,在低语,在诉说一个关于爱、失败与重逢的故事。
而在这个故事里,每个人都是主角,每个声音都被珍视,每一份破碎都被温柔接住。
正如林小满最后留在共感网络底层的一行数据所写:
>“允许崩溃。
>允许沉默。
>允许你说‘我不知道该怎么说’。
>但我请求你??
>不要放弃尝试。
>因为这个世界,
>正等着听见你的声音。”