然后,他取出那本炭灰日记,翻到最后一页,提笔写下:
>“我们从未真正失去谁。”
>
>“只要还有人愿意梦见。”
>
>“只要还有人敢为陌生人流泪。”
>
>“我们就还活着。”
>
>“灯,就还亮着。”
合上本子,他将它放在发射机顶端,任风吹拂书页。
他知道,自己不会再写了。
因为故事,已经不属于他一个人。
它属于每一个在梦中找回名字的人。
属于每一个听见歌声就停下脚步的人。
属于每一个宁愿痛,也不肯忘的人。
他转身离去,背影融入暮色。
风穿过废墟,翻动日记的纸张,发出沙沙声响,像在低语,像在吟唱,像在一遍遍重复那个最简单的真理:
**爱不会死。
**
**愤怒不会熄。
**
**梦,是人类最后的自由**。
而在地球的另一端,某个小女孩在床上翻身,呢喃出声:
>“妈妈……今天我梦见你了。”
>
>“你笑着,手里还拿着那把旧伞。”
>
>“你说,雨停了。”
窗外,乌云裂开一道缝隙。
月光洒下,照亮她床头那张泛黄的照片??照片上,母亲站在雨中,撑着一把褪色的蓝伞,笑容温柔。
照片背面,一行小字依稀可见:
>“别怕黑。”
>
>“灯,一直都在。”