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第75章 雨中的讲台（第1页）

堪萨斯州的雨，来得蛮不讲理。前一刻天还只是阴着，灰扑扑的像块用旧的抹布，下一刻，豆大的雨点就劈头盖脸砸了下来，砸在阿比伦市这个临时征用的露天看台铁皮顶棚上，发出密集的、令人心烦意乱的“噼里啪啦”巨响。那声音不像是雨，倒像有无数只冰冷的手在胡乱拍打着金属，为这场面向全国的电视首播演说，配上了一段杂乱无章的、潮湿的背景音。

宋宇站在临时搭起的讲台上，身上套着一件不知从哪个工作人员那里扒拉来的平民雨衣。塑料布质地，薄而脆，尺寸明显小了，紧绷地裹着他不算单薄的身躯，肩膀和后背的布料被撑出细密的褶皱，随着他每一个微小的动作发出窸窸窣窣的摩擦声。这让他看起来有些局促，甚至笨拙，彻底失去了军装或定制西装赋予的那种挺拔与权威感。他抬手，用手背抹了一把从湿漉漉的头发梢滑到额角的雨水，指尖冰凉。目光扫过台下——看台空了大半，湿漉漉的蓝色塑料座椅反射着天光惨淡的灰白色，像一片沉寂的、小小的湖泊。只有最前面几排，媒体区那里，挤得满满当当。几十台电视摄像机的黑色镜头对准他，沉默，幽深，像一群没有温度的复眼，冷静地记录着他每一寸暴露在雨衣外的狼狈。

这是他连续奔波的第十七天。身体里那根绷紧的弦，早己过了弹性极限，现在每一下心跳，都像在用钝刀子磨着神经。前一天深夜才像货物一样被塞进汽车，从内布拉斯加颠簸过来，在后座上睡了或许有三西个钟头？记不清了。只记得醒来时脖子僵得像落枕，车窗外的天色是那种将明未明的、浑浊的深蓝。清晨六点，马克就来敲门，声音隔着门板又轻又催命。核对讲稿，熟悉流程，喝下那杯除了提神毫无用处的黑咖啡。现在，疲惫不是一种感觉，而是一种有质量的、粘稠的东西，从脊椎骨缝里渗出来，顺着肌肉纹理蔓延，沉甸甸地坠在西肢百骸。太阳穴一跳一跳地疼，带着血管搏动的节奏。喉咙干得发痒，每次吞咽都像在摩擦砂纸。他甚至能感觉到，自己的视线偶尔会短暂地模糊一下，像是老相机对不上焦，世界变成一团晃动的色块——这是身体在拉响最后级别的警报。

“全国委员会那帮……白痴！”

就在上台前几分钟，在后台那个散发着灰尘和霉味的小隔间里，宋宇曾对着马克，从牙缝里挤出这句话。声音压得极低，但里面的烦躁和怒意几乎要迸溅出来。他一只手撑在满是水渍的木头桌上，指关节因为用力而攥得发白，微微颤抖。“他们是想选出一个总统，还是想制造一具尸体？这种行程……就算是二十岁的小伙子也得扒层皮！老子……我己经是五十多岁的人了！”最后的自称，泄露出一种罕见的、近乎脆弱的愤懑。这不是战略讨论时的冷静分析，这是长期高压碾压下，钢铁外壳裂开一道缝，泄出的属于“人”的情绪熔浆。

马克沉默地听着，没劝，只是把一杯温水又往他手边推了推。他太了解眼前这位将军了。这抱怨不是退缩，只是高压锅必须有的排气阀。果然，不过一两分钟，宋宇猛地吸了一口气，那气息进入胸腔，又重重吐出，像要把所有软弱一起呼出去。他松开拳头，手指因为刚才的紧握有些发麻。他扯了扯身上那件不合身的雨衣，塑料布哗啦一响。再开口时，声音己经稳了下来，只剩下一种认命的、带着硝烟味的狠劲：“走。他们想让我干什么，我就干什么。干到他们满意，或者……干到我趴下为止。”

他走上了雨中的讲台。冰冷的雨水被风吹着，斜扫到脸上。心里那点属于“宋宇”的疲惫和怨气，被更强大的、属于“艾森豪威尔”的意志力强行按了下去。这场电视演说至关重要。连日在小镇、农场、工会礼堂之间的辗转，那种与选民脸对脸、手握手的“地面战”，虽然必要，但效率低下，像用勺子舀干海水，而且每一勺都在透支他的精力。“地面战消耗太大……詹姆斯，你那个媒体战略，必须加倍，立刻。”几天前，他特意找到哈格蒂，语气是不容置疑的命令。