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“我们想知道的就是这个，老弟。他们怎么称呼你？老弟？”

“大多数时候是老兄。”

“行啊，老兄。你答得挺好。他是什么头发？”

“我没注意他的头发。”

“你当然注意了。他写字的时候低头弯腰，你看见他的脑袋顶上，想起来了？”

“我想不——”

“长满头发了吗？”

“我不记——”

“他们会叫个画师坐在这个经理旁边，”德金说，“他总会画出点什么来。有朝一日等那个该死的变态佬开膛手踩在自己鸡巴上滑倒，他出门的时候被我们逮个正着，他和警方画师的素描像有多像，我和该死的萨拉·布劳施泰因就有多像。她看着像个女人，对吧？”

“她看着更像个死人。”

“我知道。肉店橱窗里的死肉。”我们坐在他的车里，驶过皇后区大桥的坑洼路面。天空已经开始破晓，这会儿我已经累过劲了，情绪的参差边缘危险地迫近表面。我能感觉到自己有多么脆弱，哪怕是一点小事也能促使我流泪或狂笑。

“你会忍不住琢磨那是什么感觉。”他说。

“什么？”

“在某处搭上一个长成那样的女人，可能是在街头或酒吧，无所谓。然后你带她去某个地方，她脱掉衣服，你大吃一惊。我是说，你会有什么反应？”

“不知道。”

“当然了，假如她已经做过手术，你可以尽情搞她，永远不知道真相。我不觉得她的手特别大。世上有手大的女人，也有手小的男人，都很正常。”

“嗯哼。”

“说到她的手，她戴着两枚戒指，你注意到了吗？”

“注意到了。”

“一只手一枚，还戴在手上。”

“所以？”

“所以他没有拿走戒指。”

“他为什么要拿走她的戒指？”

“你不是说他拿走了达吉南的戒指吗？”

我无言以对。

他轻声说：“马特，你不会还认为达吉南被杀有什么原因吧？”

我觉得怒火在我内心淤积，像血管里的动脉瘤似的膨胀。我坐在那儿，企图用意志力灭火。

“另外，别再跟我说毛巾不毛巾的了。他是个开膛手，他是个机灵的变态狂，会制订计划，坚守他自己的规则。他不是世上第一个这种货色。”

“有人逼我放弃案子，乔。有人非常专业地逼我放弃这个案子。”

“所以？一个变态佬杀了她，但她的生活中还有其他秘密，她的某些朋友不希望那些事见光。也许她有个已婚的男朋友——就像你猜的那样——就算她死于他妈的猩红热，他也还是不喜欢你在她尸体上摸来摸去。”

我给我自己念了一遍米兰达警告。“你有权保持沉默。”我对自己说，然后行使了这项权利。

“除非你认为达吉南和布劳施泰因有什么联系。比方说，她们是失散多年的姐妹。不好意思，兄妹。也可能他们是兄弟，达吉南的手术几年前就做好了。她的个子对女性来说太高了，你说呢？”

“也许小饼干是个烟幕弹。”我说。

“怎么说？”