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第一千四百零七章 深海密谋（第2页）

“我们也好了。”

话音落，紫线消散，银铃隐去，唯有那只风筝仍在云端盘旋，久久不愿下落。直到夕阳西沉，余晖洒满海面，它才缓缓飘回，轻轻落在阿拙肩头，仿佛一个久别的拥抱。

当晚，全镇无一人入眠。人们围坐在海边，点燃更多河灯，写下新的名字，唱起不同的版本的《别离赋》。有人改了词：

>“夜雨不再打空舟，春风已暖旧墓丘。

>去者踏歌归星斗，来者携梦向前游。”

也有孩童即兴编曲，加入拍手节奏，引得众人含笑跟唱。悲伤仍在，却不复沉重；思念犹存，却已生出翅膀。

阿拙回到书斋，取出《守愿录》，翻开空白页，提笔写下今日所见所闻。墨迹未干，窗外忽有微光闪动。他抬头望去，见案前烛火轻轻一晃，映出两个人影??一老一少，并肩而立，正是师父与少年时期的自己。

“写得好。”老者的声音在他心底响起，“但记住，这不是记录终点，而是见证起点。”

“我知道。”阿拙低声回应，“我会一直写下去，直到有人接过这支笔。”

烛影摇曳，人影渐淡。临消失前，师父回头一笑，嘴唇微动，说了三个字，无声胜有声：

“继续吧。”

翌日清晨，阿拙照例登上山崖。长明灯依旧燃烧，火光稳定，铃与埙安然静卧。他正欲转身，忽然发现灯罩内壁又多了一行新字，笔迹纤细柔美，与昨日那句不同，却同样令人心颤：

**“谢谢你，让我留下了笑容。”**

他怔住良久，终是笑了。

此后岁月流转，望安镇日渐繁荣，却不失本心。每年春分，风筝必升，虹桥偶现；每逢清明，歌声不绝，灯火通明。《守愿录》不断增补，由阿拙亲笔书写，后传于弟子之手。书中不再仅记亡者之名，也开始收录生者如何走出伤痛的故事??有寡妇再嫁，有孤儿成医，有老兵建学堂教童蒙，有女子远渡重洋归来祭父……

一代代传承者接过竹笛、油壶、木匣，也接过那份沉默而坚韧的责任。他们不自称“守门人”，也不妄称“通灵者”，只说自己是“记得的人”。

许多年后，一位白发苍苍的老妪来到灯台前，她是阿拙最后一名亲授弟子，手中捧着一本厚重典籍??新版《守愿录》，封面烫金，内页密密麻麻记载了三百余年间的离别与重逢、执念与释怀。

她轻轻将书放入石龛，与半截银铃、断埙并列安置。然后点燃一炷香，低声念道：

“老师祖，我来讲完最后一个故事。”

香烟袅袅升起，缠绕灯焰，竟幻化出一幕景象：遥远的未来，一座现代化城市中，高楼林立，车水马龙。一名年轻女子坐在公寓阳台上，戴着耳机听音乐。屏幕显示的歌名赫然是《别离赋?现代编曲版》，评论区里写着：“每次听到这首歌，都会想起去世的外婆。她说，真正的告别不是忘记，而是带着她的爱继续生活。”

与此同时，全球各地，不同肤色的人们在同一时刻打开手机，播放同一首歌。有的在医院走廊，有的在机场候机厅，有的在战火废墟中，有的在婚礼现场……他们不曾相识，却因一段旋律产生共鸣。

老妪看着幻象，眼中含泪，微笑道：“您看，它传到了很远的地方。”

话音刚落，灯焰猛然一亮，紫纹再现，空中隐隐响起熟悉的铃音。紧接着，一道极淡的身影浮现眼前，女子模样，眼角一颗泪痣清晰可见。她望着老妪，轻轻点头，然后抬手一指东方。

朝阳喷薄而出，照亮整片海域。

她的身影随光消融，唯余一句飘散风中的低语：

“若有重逢日……”

老妪接道：“笑问可曾愁？”

这一刻，山崖上的长明灯骤然爆发出璀璨光芒，持续整整七日不灭。据目击者称，第七日午时，灯焰中心浮现出一朵莲花形状的光影，缓缓升空，融入云层，再未落下。

而自那日起，《守愿录》的最后一章始终空白，仅在页眉留下一行小字：

>**此录无终，唯愿相传。待你吹完最后一曲，我便笑着问你：可曾愁？**

传说，只要人间尚存一丝不舍、一缕牵挂、一份愿意倾听的心意，那盏灯就不会熄灭，那首歌就不会终结，那个站在风中微笑的女子，就会一直在彼岸轻轻牵线，让每一个迷途的灵魂，都能循着歌声回家。

也有人说，其实她从未真正离开。她活在每一次母亲抚摸孩子额头的动作里，活在丈夫整理亡妻衣柜时停留的那一秒沉默里，活在朋友醉酒后突然喊出的老名字里。

她活在所有敢于悲伤、也敢于幸福的人心中。

就像春天总会回来，就像风筝总会在春风中扬起，就像孩子总会学会唱那首关于告别的歌。

而我们每个人，都是那段旋律的一部分。

也是那盏灯的守护者。

更是下一个，准备接过竹笛的人。