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第167章 剩余的权能力量什么叫另外一半在天上（第2页）

抵达学校时，礼堂已坐满了人。不止学生，还有几位母亲模样的妇女，甚至有两个穿着制服的社工。讲台简陋，只有一张桌子、一台投影仪和一盏落地灯。她走上前，没有打开PPT，也没有念稿。

“我想先放一段声音。”她说。

按下播放键，合唱团磁带的音频缓缓流出。十七个少女的歌声填满空间，纯净得不像属于这个时代。当唱到第三节那个变调的瞬间，全场安静了下来，仿佛空气都被抽走。

“你们听到那个声音了吗？”她问，“那个哽咽，或者说是笑？我不知道她是谁，只知道她的声音穿越了四十年，穿过磁带氧化、战争创伤、制度掩盖，最终在一个陌生女人的耳机里醒来。”

她停顿片刻，目光扫过每一张脸。

“这不是灵异事件。这是**情感的量子纠缠**??当你真心呼唤一个人的名字，哪怕相隔百年、万里，哪怕你们从未相识，那份思念仍可能触动某个频率，唤醒一段沉睡的记忆波。”

台下有人抹泪，有人低头记录，也有人微微颤抖。

“我们常听说‘历史是由胜利者书写的’。”她继续说，“可我想告诉你们，历史也是由失败者的眼泪浸透的。那些被删去的名字，被打断的故事，被定义为‘不重要’的痛苦，并没有消失。它们只是潜入了集体意识的深海，等待某一天，被一阵风、一首歌、一句话重新掀起波澜。”

她拿出那本笔记本，翻开最新一页。

“过去我以为，我的任务是收集这些碎片，拼出完整的图景。但现在我知道，图景永远不会完整。有些人注定找不到墓碑，有些真相永远无法证实。可这不妨碍我们说一句：‘我承认你存在过。’”

她合上本子，轻声说：

>“承认，是最温柔的抵抗。”

讲座结束后，学生们围上来提问。有人问如何开始记录家族史，有人想知道怎样帮助朋友走出创伤，还有一个戴眼镜的女孩怯生生地举手：

“如果……如果我妈妈的名字已经被注销了，户籍上查不到，照片也都烧了，那我还能怎么记住她？”

谢峰成看着她，心口一紧。

“你可以给她一个新的名字。”她说，“不是替代，而是延续。比如叫她‘春天的第一缕风’，或者‘半夜给我盖被子的手’。你可以每天对她说话，哪怕只是说‘今天下雨了，你以前讨厌这种天气’。你可以在心里为她留一个位置，像留一盏不关的灯。”

女孩咬着嘴唇，眼泪滚落。

“记住不是占有，而是释放。”谢峰成走到她面前，轻轻握住她的手，“你不必背负她的痛苦，你只需要让她知道??她的存在，曾经点亮过这个世界的一角。”

活动结束已是傍晚。她婉拒了共进晚餐的邀请，独自走向地铁站。途中经过一家旧书店，橱窗里摆着一本泛黄的《日本殖民时期劳工档案索引》，价格标为“随缘”。她推门进去，店主是个华裔老太太，戴着老花镜，正在修补一本破损的族谱。

“这本书，”谢峰成指着橱窗，“我能看看吗？”

老太太取出来递给她。封面斑驳，内页纸张脆黄，但保存完好。翻到中间一页，她突然僵住。

上面列着一组编号与姓名，其中一条清晰写着：

>**金正浩，籍贯：朝鲜咸镜北道，派遣地：北海道煤矿，归国状态：未归，备注：疑似死亡，无遗体。**

旁边贴着一张小照片??正是她在札幌地下书市见过的那张合影中的男人，胸前别着铜牌。

她手指颤抖，几乎拿不住书。

“你知道这个人吗？”老太太忽然问。

“我……见过他的照片。”她艰难开口，“他还留下了信。”

老太太摘下眼镜，深深看了她一眼：“那是我舅舅。他妹妹，也就是我母亲，临终前最后一句话是：‘哥哥，我对不起你，没能把你找回来。’”

谢峰成怔住。

“我们找了他六十年。”老太太低声说，“政府说他死了，档案说他失踪，连家乡的族谱都把他除名了。可我母亲每年清明都摆一双筷子，说：‘只要没人叫他的名字，他就还在路上。’”

谢峰成从包里取出那封未寄出的信复印件，双手递上。

老太太接过，读完第一句便泣不成声。

“谢谢你。”她哽咽道，“这是我第一次……真正听见他的声音。”