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第一百零四章我把真相写进小说是我自己的审判（第2页）

那不是一种可以被安排的节奏，也不是坐下来就能一路写完的过程。

妳常常只写了一小段，甚至还不到一个完整的画面，眼泪就已经先掉下来了。

不是因为那一段特别悲伤，而是因为身体终于意识到——这一次，妳没有再把它们挡回去。

妳不是在回忆，回忆至少有距离。

妳是在把那些还卡在身体里的东西，一点一点拉出来，而每拉出来一次，身体就会先反应。

呼吸会乱掉，胸口会发紧，有时候连手指都会僵住。

妳得停下来，不是为了想下一句，而是为了让自己还能坐在那里。

有时候，妳会在键盘前停很久，萤幕亮着，游标闪着，而妳什么都没有打。

不是因为空白，而是因为刚刚写下去的那一段，还没从身体里离开。

妳会哭，不是大哭，也不是歇斯底里的哭，而是一种很安静、很压抑的流泪。

像是身体在做某种清理，不是释放情绪，而是排出残留。

哭完之后，妳不会立刻继续。

有时候要等很久，等呼吸回到原本的速度，等那种被拉回去的感觉慢慢退开。

妳开始明白，这不是「写作效率」的问题。

而是这些东西，本来就不是可以一次处理完的。

每一章都像是在跟身体协商，不是今天想写多少，而是今天，身体愿意让妳走到哪里。

有些段落，妳写得特别慢。

不是因为画面模糊，而是因为太清楚了。

清楚到妳必须一边写，一边确认自己还在现在。确认现在的空气、现在的光线、现在坐着的地方。

妳得不断提醒自己——那已经不是正在发生的事。

可身体不一定相信。

所以妳只能慢慢来。

写一点，停一下。再写一点，再停一下。

不是因为妳脆弱，而是因为妳没有再用麻木撑过去。

妳很清楚，如果这一次妳还是选择硬撑，这些东西只会换一种方式回来。

妳不是在写故事，妳是在处理那些没有被处理完的感觉。

那不是回忆，是从身体里被逼出来的东西。

有时候，妳会看着自己刚写完的段落，完全没有评价它写得好不好。

妳只会确认一件事——这一段，现在已经不在妳身体里了。

哪怕只是一点点。

妳开始接受，这本书不可能快。

也不需要快。

因为妳不是在赶进度，妳是在一点一点，把自己从那些画面里带回来。

每写完一段，妳都不是觉得「完成了」，而是觉得「今天可以停在这里」。

而这样的慢，不是失败，而是妳第一次没有再逼自己撑过去。

妳很清楚，这些文字不是给法院的。

从一开始就是。

它们不是为了补齐证据，也不是为了说服任何人相信妳。