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第 227 章（第2页）

苏婉凑过去看：“这句诗不错，谁想的？”

“我瞎编的，”周婷别过脸，“别夸我，肉麻。”

小雨偷偷拉了拉苏婉的衣袖，用口型说：“周婷姐其实很喜欢。”

开展前三天，暴雨突至。林浅的工作室漏雨，滴在“织梦机”的骨架上，她急得团团转：“完了，这架子泡坏了怎么弄？”

周婷翻出防水布，和小雨一起爬上梯子遮盖装置：“先用这个挡着，明天找师傅修。”她的裤子沾了泥点，头发被风吹得乱糟糟，却还在安慰林浅，“别怕，有我们呢。”

苏婉把漏雨的画搬到干燥处，用毛巾擦去画框上的水珠：“我的《追风》没事吧？”她紧张地盯着画纸，生怕色彩晕开。

“没事，”林浅检查后松了口气，“水彩干了就没痕迹。”她看着满屋子忙碌的身影，忽然觉得鼻子发酸，“谢谢你们。”

“谢什么，”周婷从梯子上下来，甩了甩头发上的水，“我们不是合声的四个人吗？有事一起扛。”

小雨抱着湿透的羊毛毡兔子，眼眶红红的：“我的兔子……会不会发霉？”

“不会，”苏婉接过兔子，用吹风机低温吹着，“我帮你重新梳毛，保证跟新的一样。”她的指尖拂过兔子背上的毛，动作轻柔得像在哄小孩。

那一晚，四人挤在工作室打地铺。林浅的“织梦机”骨架暂时修好，周婷的摄影集按顺序摆好，苏婉的画用吹风机吹干，小雨的羊毛毡动物们挤在纸箱里，像一群等待检阅的士兵。窗外的雨还在下，却盖不住屋内的笑声——她们在讲筹备时的糗事，讲对方没察觉的小习惯，讲对未来展览的期待。

展览开幕那天，江风裹着桂花香吹进展厅。入口处，苏婉的《铃铛与海》系列画前围了不少人，有个小女孩指着《追风》问妈妈：“那个姐姐为什么在追气球呀？”妈妈笑着回答：“因为她想抓住风呀。”

小雨的“毛茸茸的星球”展区最受欢迎。她的羊毛毡动物们各有名字：叫“周婷”的兔子戴着眼镜，叫“林浅”的熊抱着旧毛衣，叫“苏婉”的猫颈侧系着铃铛。一个老奶奶拄着拐杖过来，轻轻抚摸“周婷”的耳朵：“这兔子真精神，跟我孙女一样可爱。”小雨红着脸递上名片：“奶奶，这是我做的，喜欢可以预定。”

周婷的“城市缝隙里的光”展区，人们驻足在她拍的老巷子里：斑驳的砖墙、爬满青藤的窗、晒太阳的老人。有个摄影师感叹：“这些地方我每天经过，却从没想过这样拍。”周婷站在人群后，看着自己的作品被欣赏，嘴角不自觉上扬。

林浅的“织梦机”前，孩子们排着队伸手摸网里的铃铛。铃铛声此起彼伏，像一首即兴的交响乐。一个男孩摸到苏婉的铃铛，大声说：“这个声音像小鸟叫！”另一个女孩摸到周婷的，说：“这个像下雨声！”林浅看着他们，忽然想起第一次合声时，她们也是这样，用不同的声音，唱同一首歌。

展览闭幕那天，四人坐在展厅的台阶上吃外卖。苏婉的画卖了三幅，买家是个年轻女孩，说想挂在书房鼓励自己追梦；小雨接了五个预定单，都是要送给闺蜜的生日礼物；周婷的摄影集被一家出版社看中，想出成画册；林浅的“织梦机”被画廊老板买下，说要放在公共空间让大家互动。

“我们成功了。”小雨咬着汉堡，嘴角沾着酱料。

“嗯，”苏婉点头，指尖摩挲着颈侧铃铛，“比合声还成功。”

周婷看着江面上的夕阳，金色的光洒在水面：“其实合声之外，我们还有很多可能。”

林浅握住她的手：“以后每年办一次展，轮流当策展人。”

“好啊！”苏婉举手，“明年我当策展人，主题叫‘铃铛与四季’！”

“那我负责拍照，”小雨说，“拍四季的铃铛。”

“我负责做手工，”周婷说，“用四季的材料。”

“我负责装置，”林浅说，“织一个四季的梦。”

夕阳把她们的影子拉得很长，重叠在一起，像一幅流动的画。江风拂过，带来远处传来的歌声——是有人在唱《城南花已开》，熟悉的旋律让她们相视一笑。

这就是她们的故事，不止合声，不止展览，是四个女生用双手和真心，在平凡的日子里，织出的一个又一个五彩斑斓的梦。因为爱，从来不是单一的形式，是一起画画、一起做手工、一起办展览，是彼此的光芒，照亮对方的路。而这，就是“合声之外”的意义——除了歌声，还有无限可能。